"Мы проявимся в стекле, и, всласть натешившись,
Время смоет наши лики акварельные..."
И.Кондратьев
...и жизнь, что смогла уцелеть вне игры
потешит сознанье мечтой о дисконте...
во мне неизвестной вселенной миры
в одном бесконечном, безумном ремонте,
который закончить нельзя никогда,
ну, это ль ни повод для маленькой грусти?..
опять дорогая, как вера, беда
родных дураков по дорогам распустит...
они, спотыкаясь во тьме, побредут,
надеждой на чудо опасное войско...
стесняюсь спросить, но Иуда и Брут
мне сами ответят: мы - тоже, не бойся...
по прежнему главное в мире - слова,
а вовсе не то, что считается делом...
вслепую, на ощупь - песок и трава
и тяжесть бумаги над скорченным телом...
над скрюченной памятью - рухнувший крик...
но культовым мячиком сердце не тонет
в том море, что жадно уносит старик
в расписанных венами детских ладонях...
пустыня тоски от затылка до лба,
звенящее марево прежних идиллий...
и легче - наверно - твердить: не судьба,
чем взять и признаться - тебя не любили
и люди, и вещи, а ты, что поду...?..
о чём я?...нет смысла выращивать фразы
в твоём золотом от молчанья саду...
но буковка "с" исчезает не сразу,
а корочкой сходит...признайся - саднит?..
шагреневой кожею - временем года...
в пространстве покоя мы снова одни,
одни-одиношеньки...аве, свобода...
...подмостков затихнувший падает гул,
настолько с душой погранична реальность,
что тихо сказать, где бы ты ни уснул,
храни его, Боже - простая формальность...