Не пишИте про осень – ей-богу, она надоела;
тривиальная тема, банальные строки и китч.
Рифмоплетство – отрава уму (может, польза для тела?).
Вообще, кто всем дал установку? Кто выкинул клич?
Каждый год появляются пошлые глупые строки
про осенние листья, про грусть и, конечно, про дождь.
Кто-то скажет: поэты – творцы и немного пророки,
но читаю осенние вирши и чувствую – ложь!
Сколько раз зарифмовано: «осень», и «просинь», и «проседь»,
сколько раз календарно включалась грустнейшая грусть.
Расписанье дано? Коль сезон, то строчите! – кто просит?
Коль все пишут, и я напишу – а нехай! Ну и пусть!
Тютчев, Пушкин, Некрасов, Есенин когда-то ж писали,
не закрыта та тема, но что тут добавить еще?
Эх, не ведали классики – кто им открыл бы детали
современной поэзии, где каждый грустью крещен?!
Я кричу в пустоту. Но, возможно, вас тоже заело.
Обращаюсь ко всем, кто в поэзии ищет себя:
не пишИте про осень – ей-богу, она надоела!
Можно выбрать ведь тему, минуя убогость дождя.