Душа зовёт к стихам и георгинам,
и прочим возвышающим вещам.
А слово "долг" и произвол рутины
велят идти к кастрюлям и борщам;
к уборке комнат и помывке окон,
к печам - народу блага "жэкэха"
подать в дома.
Замечу ненароком:
тетрадь стихов тоскует по стихам.
Мой добрый сад глядит с немым укором,
не склонный к обвинительным речам.
Вздыхает, мол, без должного надзора
он (виноват) немного одичал.
Возьмусь листать стихов любимых томик
дышу "шанелью" хризантем в саду,
тут "хлеб насущный" о себе напомнит,
сердясь, и я безропотно иду.
А георгины жаждут восхищенья,
и астры, кстати, с ними заодно.
Простое, "соломоново" решенье
ведь есть, да не даётся мне оно.
Никак порочный круг я не разрушу,
вздыхая втихомолку и ропща
опять к кастрюлям приобщаю душу.
Такая вот поэзия борща.