ведь ни ищу давно с тобой пересечений,
ни нужен дом в том месте, где в семье война,
где нет понятия доинства, где нет любви
есть тяжба унижения, испития другого прям до дна...
где радость выстилает месть во ближнем,
как то уродство благо месть
где жизнь как та интрижка, а голова ни истина любовь,
а мяч забить как есть...
и с вздоха искреннего понимаешь,
что видеть подлость на корню,
ни в белых хвостиках летаешь,
а отпускаешь, где мамино лицо
все отразило лет за десять,
кто ей подарил букет очков
с простым фальшивым искренним ...люблю..
и вот она , лишь та, что дорожить могла бы
что шла по тем стопам, как искренне душа
а повернуть во благо стало слабо
и на сестру вериги, выживай сама...
а далее тропинка вьется ...видно
со детского чела на старость лет,
кто искренне взростил
люблю тот ни луково улыбнётся,
а называет бабушку и праОтца,
Творцами жизни, вот взросления
души секрет.