Песчаные дорожки, улицы,
и туго
звенит и катит мой велосипед,
и память - как щенок,
облюбовавший угол,
где тесно и тепло,
и жёлтый мягкий свет.
И перочинный нож — бросать с руки и с носа,
воткнулся чтоб в шершавый терпкий ствол,
и неизвестен день, когда наступит осень,
и значит, бесконечно волшебство.
***
Во влажном воздухе дымится слабый след,
дождь - это танец выцветших созданий,
постфактум всё заметней - за слезами
другое всё,
другие тянут сеть.
Им в радость мир, они живут дождём,
проходят сквозь ладонь,
расслабленность и тяжесть
одно и то же им: грудным, слепым, протяжным
сентябрьский воздух вслух произнесён.