Сны не приходят из былого,
Они в сознанье вращены...
Как много в них порохового,
Не видеть век бы эти сны!
Катилось время по планете,
Купаясь в пушечных плевках,
И не вальсировали дети,
Держа горбушки в кулачках.
Заботы, разные заботы,
По дому дел невпроворот,
А в огороде столько соток,
А маму малярия бьёт...
У горизонта лес и поле,
За горизонтом замер бой,
Пошёл я в сорок пятом в школу
С планшеткой лёгкой фронтовой.
Тетрадь из довоенных будней,
Чернильность брызг из-под пера,
И штамп на Блюхере погрудном,
Поскольку он заклятый враг.
Здесь можно раскатиться словом
Страниц на десять и кричать,
Как тесто просяной половой
Перевоспитывала мать.
Но я не буду вас тревожить,
Вам совершенно ни в стреху –
Зачем сечёт щербатый ножик
Картофельную шелуху...
Шагает время по планете,
Дни у детей что конфетти,
И не нужны им вовсе эти
Обрывки снов в чужой горсти...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»