Ты думаешь, что это жизнь,
И даже пылью честно дышишь?
А разве в детстве не рвались
Куда-то мы быстрей и выше?
Но, годы очи, как свинцом,
Рутиной сна утяжелили...
По выходным пройтись винцом,
Чтоб всю неделю бегом в мыле
Отождествлять труды к благам,
Пока болезни не подкосят...
И нет претензии к врагам,
Их просто нет на деле вовсе.
Мы наяву кемарим в дым,
Да, так, что беды плохо будят...
А, впрочем, снова к выходным:
Шашлык и водка сплин разрубят...
И дальше снова в серый сон,
Который все считают былью...
Вот повседневья марафон,
Ты "спишь вперед" и дышишь пылью...