(или вернувшись из Кыргызстана)
Повсюду слышно капанье воды
из небосвода, что не голубой,
но дымчатый. Горящие клады
цветов на клумбе. Осень под Москвой.
Дождило. Во дворе дубок желтел.
Сорока стрекотала на заборе.
Душе, стесненной одеяньем тел
хотелось очутиться на просторе.
Прервать хотелось каверзный ансамбль
пространства-времени и вне его побегать.
Газон зеленый нравился глазам,
отодвигая мысли о побеге.
Тепло и сыро. Осень под Москвой.
Щебечут птицы: вдалеке и рядом.
Все зелено, особенно насквозь
краснеющие листья винограда.
Дождит и солнце. Верещит пила.
Соседи копошатся в огороде.
Картина мира, в общем-то, мила,
«Прекрасна жизнь!» - как говорят в народе.
Рудбекия пылает желтизной.
Вернувшись с гор, я - в горестном похмелье.
Как будто все увиданное сном
рассыпалось под лопастями мельниц
реальности изменчивой. И вот
сижу на даче, подвожу итоги.
Но - рановато. Рядом - никого,
кто бы напомнил, правильно и строго
о том, что делу - время и тэдэ;
что время - вот сейчас оно, и только.
Вниманье заострилось на воде,
плюющей в бочку из-под водостока.
Да, осень, друг мой! Значит - год минул:
борьбы, любви, предательства и дружбы.
Готовь обед. Бросай идти ко дну
(этаж его порядком перегружен
и без тебя). А впереди - ого!
Ушедшему - благословенье мира
(никак не налюбуюсь на него
из-под Москвы, в которой дождь и сыро).
6-8.9.15