Михаилу Айзенбергу
Это я – на трость словесную
Опираюсь и шучу,
Плоскостную, легковесную
Геометрию учу.
Это я – набрался смелости
Говорить о том, о сем.
Долгий шум лукавой зрелости
Мы и в юности несем.
Это я – словечки мудрые
Прячу в скучный черновик.
А деревья златокудрые
Мне вдогонку: чик-чирик.
Будто жизнь мою тяжелую
Режут ножницы по шву…
Никакой не занят школою –
На обочине живу.
Увлеченный всякой мелочью,
Рвусь великое поймать.
За коварной черной желочью
Осень мне – родная мать.
Осень – детище риторики:
Всё одни чистовики!
А для нас – глухие дворики
Да пустые чердаки…
А для нас – подвал усердия:
Если мир дробить, дробить,
Можно капельку бессмертия
В сером времени добыть.