Ласточки под стрихой,
Заново гнёзда свили,
Что им до моих стихов,
Намаранных от бессилия?
Что им с того, что дом
Мой деревенский этот,
Можно назвать с трудом,
Жильём, да и то лишь летом.
К сезону сезон дожди,
И солнце не красят ставни,
Дому жильцы нужны,
Не в гости чтоб приезжали.
Рассохшихся половиц,
Покой нарушали чаще,
Да взглядом порой прошлись,
По ликам икон скорбящих.
С икон вытирали пыль,
Да вымыли пол с полынью,
Мой дом для того и жил,
В укор моему бессилью.
Пустой он и каждый год,
Слеп окнами, нем калиткой,
А дачею вроде вот,
И называть обидно.
Ласточки под стрихой,
Заново гнёзда свили,
Наверное всё ж его,
За то, что был пуст простили.
Простили ему грехи,
Беспутных его хозяев,
Быть к горю других глухим,
Душою своей нельзя ведь.
И ласточек принял дом,
Светлых надежд приметой,
Переболел бедой,
Но выдюжал всё ж при этом.
Скоро птенцы взлетать,
Будут учиться с крыши,
- А я тебя буду ждать,
Домой, я надеюсь слышишь?