***

и, казалось бы, нам говорили: будет день - и будет пища. но мы никогда не спим, мы всё время чего-то ищем, изъедены до костей памятью-древоточцем, знаем правду любых мастей, но никак не узнаем точно, отчего же нам не сидится, не спится, не насытиться, не простить, да никак не проститься. отчего каждый август кончается так внезапно, октябрём, в котором завтрак незаметно становится ужином. отчего так отчаянно не хватает нужного, что дышать только жабрами, есть только таблетки, измеряя вместимость рёберной клетки различаемыми оттенками бывших любимыми голосов, впаянных в память так крепко, что уже не рад - в белом шуме отчётливо слышен монотонный внутренний ад.
 *обещаешь себе никогда больше не писать о ней, но продержишься меньше месяца. пустота внутри всеобъемлюща, но зато ничего не весит.
1:35 08.09.15