В конвульсиях биться не стоит,
строкою в себе утопая.
Порой, меня кто-то хоронит,
а кто-то к улыбке взлетает.
И мечутся мысли в пространстве,
нутро наизнанку надевши,
и жизнь прозябает в убранстве,
не больше не дав, и не меньше.
11.08.2015
09-15