Июнь. Белые ночи, как-то по северному тепло.
Тени скорее слышны, чем видны, и это немного странно.
Завернута в бронзу тоски, сына зовёт из "Крестов" непокорная Анна.
Я каждый раз просыпаюсь под вечер, случайно разбив невидимое стекло.
Улицы пахнут листвой, свежей краской, церквями и хлебом.
Зыбкое солнце купает в Неве облака отражений, смывая куда-то мосты.
Золото чаек теряется там, где начинается небо,
но я чувствую как, улыбаясь, смотришь туда же и ты.
Всё застывает, когда замедляешь шаг. Молчишь, удивляешься разве
свету, что незаметно тебя одевает с головы до пят.
Призрачный город тает в этих ночах, как сверкающий айсберг,
и уплывает туда, где он будет опять.
Где будет опять...