День над церквями крестиками вышит,
и пахнет морем ночь, и голубая даль
уходит с каждым шагом выше, выше,
с мерцаньем набережных будто навсегда
прощаясь. И могучий Исаакий,
века ушедшие оплакав и отпев,
рисует на Неве таинственные знаки.
Идёшь, и тишину свою несёшь. В толпе,
на Невском, на Литейном, ветер лижет
зонты и лица, всё кружению отдав.
Идёшь, и с каждым шагом ближе, ближе
то, что с тобой не будет больше никогда...