Время – мираж, но не знаешь ты века другого,
Вечный пацан, городской сумасшедший, дурак.
Диву даешься, читая себя молодого:
Прост, но горяч; справедлив, но не в дамках никак.
Не инвалид, но с крылом, перебитым на взлете;
Не психопат, но скуривший вагон сигарет;
Не серафим, но с коньячным амбре в самолете;
Не лейтенант, но в плену у врагов столько лет.
Список длинней, где причины не ведают смысла
В фобиях, в снах, в беспорядке, в завалах бумаг,
Где небеса то вздымались, то снова провисли
Панцирной сеткой забытых квартир и общаг.
Вспомнить и встать, будто чтим мы минутой молчанья
Сами себя? Брось, товарищ, затея пуста
В век никакой, где не столько стыда и отчаянья,
Сколько в себе непонятно уже ни черта.
Переживем. Прожуем «дежавю». Подытожим.
Юность прошла, пусть седеют виски, борода!
Время – как рак, с ним онколог не справится тоже.
Но заплатить все ж придется. За всех. Как всегда.