я продал ангелам свою душу и шанс быть счастливым
обменял на красивые глаза и бутылку красного.
счастье - очень обманчивая перспектива.
страдать и писать все же лучше, но так же опасно,
потому что я еще даже моложе, чем иэн кертис,
моложе, чем достоевский, лермонтов, буковски и прочие.
намного глупее, намного глупее сотен
таких же как я — унылых и озабоченных,
не в плохом смысле. я помню как все начиналось:
мы стояли с тобой и смотрели на воду.
в голове бесконечные образы и это все не кончалось,
пока не написал в голове первую строку
и так одна за одной, как после первой дозы у наркомана,
я почувствовал кайф и взял тебя за руку,
ты смотрела в глаза мне, а у меня возникала идея романа
про молодого писателя и его наставника.
с тех пор мне стало не очень-то весело, я вдруг понял,
что любая попытка изменить судьбу неудачна,
что что-то плохое и грустное пустило корни.
и все стало вокруг жалким и мрачным.
с тех пор прошло много лет, и я не такой как был раньше
мне стало лучше, не спорю, но все еще не по себе.
тебя уже нет, и ко мне, кажется, снова вернулась удача,
я надеюсь, что прав, и не придется писать о печальной судьбе.