Про осень написать ещё,
но, ни на грамм не повторяясь,
в её красотах растворяясь,
но дождь - вновь обернёт плащом…
и поплывут размытые чернила,
как слёзы о давно былом,
где окна с плачущим стеклом
бостон, играющий с винила.
Заигранный, знакомый наизусть
но в этом вальсе явной смерти
уже листва коснулась тверди
земной… и в лужах та же грусть,
сквозит и давит на строку,
но так хотелось без повторов,
но у неё прескверный норов
и пересилить это не могу.
1.09 -10.09.2015 19:36:45