Как мёд густа осенняя прохлада,
Знобит дождём, а в нём цветут слова –
Поэта Бог в уста поцеловал
Средь буйства замерзающего сада;
Влюбил его в смертельную красу,
В прощальный запах лиственного тлена
Из шороха и праха, по колено
Лощину застелившего в лесу.
Под злой озноб зубов в промозглый вечер,
Рубцами в сердце полирует слог,
И в пульсовой волне бурлит восторг,
С дождливым парком предвкушая встречу.
Платком в слезах прощаясь до весны,
Грустит над счастьем чахлая природа.
Делясь теплом последним за полгода,
Горят листы, как в прошлое мосты.