на десятый рабочий день мне хочется вскрыться
или прикончить кого-нибудь из коллег.
во мне с малых лет тихо дремлет серийный убийца,
суицидник и просто потерянный человек.
во мне очень мало юмора, солнца, смысла.
их, как мои амбиции сжег пожар.
мимо летят недели, страницы, числа,
и каждую ночь мне снится один кошмар:
закольцованный коридор с чередой скамеек,
расставленных у отвратительно-желтых стен,
и пока я иду по нему, темнота густеет,
но приходит не ночь, а десятый рабочий день.
мне нужно поспать бессмысленно и бессрочно.
хотя бы разок за эти сто с лишним дней,
чтобы мне не хотелось достать из себя позвоночник
и, орудуя им, пойти убивать людей.