Писать стихи – напрасный труд,
По-нашему – понты.
Поэты пьют, поэты врут,
что с музами на «ты».
– А где, мой бог, живет твой бог?
– На старом чердаке.
Он молчалив и одинок,
И крест в его руке
Совсем размером стал с перо,
Хоть выходи во двор
Снимать с прохожих серебро,
Смотреть в глаза в упор.
Там – проза, пустота и страх,
Их некому спасти.
И каждый – с яблочком в зубах,
С синицею в горсти.