Из этого города ты увозишь странный снег,
что ещё светится в окнах плацкарта кожурой мандариновых фонарей,
из этого города уезжаешь другим, на грани дрожащих ресниц наблюдая воспоминания о том,
как нежный мрамор прячется от жгучего января в безруких богинях,
кариатидах и музах, как в лабиринтах чёрно - белых ночей
сфинксы привычно ищут невидимые двери, и ты ещё долго слышишь
тишину проходных дворов, звон ветра в парусах трамваев, таинственный шорох чердаков,
грохот ледяной пустоты над заливом, чувствуешь,
как медленно тает на губах немота балтийского поцелуя.
Из этого города уезжаешь, чтобы где - нибудь неизбежно в него вернуться,
и оставляешь в нём эхо изменчивой вечности
внутри перевёрнутых раковин белых фонтанов.