Улетела голубка с руки.
Моросил неприкаянный дождь,
и галдели дома-старики:
"В этот раз не вернёшь".
Ну что ж...
А когда-то, да что говорить,
были крылья у самого;
Надо здесь, под дождём, покурить.
Ничего.
Ничего...
Только тянет куда-то вдаль,
только нет ничего родней,
чем кудрявых волос миндаль,
чем помятая рожь простыней...
С ней...
Остаётся восход и закат.
Остаётся полпинты строки.
– Ты бы время повернул назад?
– Я бы птицу покормил с руки.