Я заболел.
Трясёт всего меня.
Жаль, нет камина.
Сесть бы у огня,
укрывшись пледом,
выпить коньяку.
Послушать Грига.
Разогнать тоску.
Поговорить бы
с другом закадычным.
Достать блокнот
движением привычным,
вписать строку,
к которой долго шёл.
Которую, в конце концов,
нашёл
в чулане мозга,
в дальнем закутке.
И я сейчас
держу её в руке
и успеваю бросить
на бумагу.
Ну вот и всё.
Теперь пойду и лягу.