Без волос, неприметный,
Разговоры тихи.
Одинокий, бездетный,
Коля пишет стихи.
Захудалая хата,
Пуст холодный подвал.
Был бухгалтер когда-то,
Всё на счётах считал.
Что-то там не сложилось,
Поиздёргался весь,
Где-то там не решилось –
То ли в небе, то ль здесь.
Но ему не обидно,
Сам себе господин.
Ноги голые видно
Из коротких штанин.
И в глазах полусонных
То ли вечность, то ль миг,
И на полках казённых
Нету Колиных книг.
Лишь тетрадка про травы
Да снега под луной.
Коля, хочется славы?
И ответит: «На кой?»