Золотой ветер, розовые олеандры, такие густо-розовые, что ветер окрашен их цветом, будто кто-то подмешал красное вино к солнечному свету. Бокал вина, растворенный в воздухе пьянит, но несильно, ровно настолько, насколько нужно, чтобы мир вокруг тебя окрасился в розовый, так, слегка, ровно настолько, насколько нужно для счастья. Море вдалеке, ты его не видишь пока, не можешь видеть, но ты идешь по этой дороге и знаешь, что она приведет тебя к морю; в конце-концов все дороги ведут к морю, и твоя тоже. Всё это кружение, все эти повороты нужны, чтобы спуститься к нему, войти, раствориться в нем, стать его солью, стать его пеной, стать его цветом. Но пока море далеко, ты только ощущаешь его присутствие, знаешь, что оно там, где-то там, в самом конце пути. Ты долго-долго идёшь по ней, по той -любой- дороге, которая ведет тебя к морю, по дороге, залитой розовым и золотым. Ты идёшь, постепенно спускаясь к нему, ты так счастлив сейчас, так счастлив на этой дороге, один, без единой мысли в голове, в компании с собственным сердцем, полным поющим светом и ветром, и нет никого вокруг. Ты пьешь этот воздух, радость, растворенную в нем, и постепенно, с каждым шагом, ты полнишься ею, этой солоноватой радостью; море поет внутри тебя, пот стекает струйками по спине, блестит мелкими бисеринками на лбу...Ах, какое солнце, какое горячее солнце, но ветер, ветер...Ветер спасает от зноя, одежда развевается, ноги переступают плавно и привычно. Ветер здесь, на этом повороте, всегда очень сильный; ветер, ветер, напоённый морем, его солью, его силой, его шумом. Волны ветра, музыка ветра, волны моря, музыка моря. И шумит, шумит в голове или рядом, или даже вдалеке, но оно там, ты знаешь, что оно там, блестит серебряно, смеется тебе навстречу, зовёт и ты идёшь...
Painting: Endre Penovac