Дороги закрыты, ремонт им давно не нужен.
Туда, куда хочешь, никак не дойти по лужам.
Нас было немного, но мы презирали то, что
Назвали дорогой длинной, как тест на прочность.
Мы шли в неизвестность, а нас там встречали смехом.
Смеялись все те, кто был для нас только эхом.
Мы шли к ним с поклонами - нас отовсюду гнали,
Мол, мы неуместны, как Петр у ворот Вальхаллы.
И нас становилось меньше с минутой каждой,
Как будто дороги - двери, паденья - стража.
И каждый твердил - никто не найдет ответа,
В шкафу запирая новых надежд скелеты.
Мы шли и бежали, нас звали иные дали,
Пока нас вопросом вечным опять пытали:
"Зачем вам бесцельно годы бродить по свету?"
Дорога сама есть цель.
И смиритесь с этим.