Выхожу на крыльцо пропитое
Подышать ядовитым воздухом,
А сомнения рвут мне свитер
И пугают ехидным возгласом.
Я под возрастом вижу тупость;
Отупевший, испорченный ум.
Разум тут не вмещает мудрость,
Одурманенный пением струн.
Каждый болен идеей о фатуме;
Фатум лучше небесных богов.
Свою боль я не выражу матами
И цветным красноречием слов.
Так пускай же останется белым
В сне моём поэтический лист!
Ведь история пишется мелом
Под больной человечий каприз.
А с другой стороны, мне нужно
После жизни оставить след,
Чтоб людей молодые души
По нему выходили на свет.
И чтоб быстро меня не забыли,
Когда кану я весь в небытье,
Чтоб какое-то время любили;
Други, помните Вы обо мне.
И пускай всё однажды забудется,
Да ведь это не повод не быть,
Ибо каждый со смертию сбудется,
Ибо каждый рождён, чтоб творить!
Выхожу на крыльцо постаревшее,
Выхожу, чтоб на нём подышать;
Жизнь как лес, а я, играми лешего,
Продолжаю бесцельно плутать.