Пишу не часто и совсем не броско,
О собственной персоне, не затем,
Чтоб выставить себя на перекрёстке,
Или же, нет других каких-то тем...
Нет..., - это изыскание, скорее...,
Родным, друзьям, и тем, кто хочет знать,
И чтобы самому мне стать мудрее,
Чтобы себя мне лучше понимать...
Подумайте, - как мало знаем предков!..
- Нет документов, некого спросить...
Такое повсеместно и нередко...
В том можно только предков и винить...
Поэтому – пишу... и, если даже,
Случится так, что ни одна душа
Не прочитает ничего, то, скажем,
Напрасен труд?.. Не стоит и гроша?..
- Не думаю..., что потерял зря время,
Рисуя свой портрет, я узнавал себя,
И создавал себя, терпя сомненья,
Скорбя, и радуясь чему-то, и любя...
Мой слепок создан мною в той же мере,
В какой я создан, сам же, из него...
Ведь он же автором своим измерен,
С погрешностью его же самого...
А с большей точностью никто не сможет
Мне объяснить, что есть такое "Я",
Поэтому и совесть не тревожит,
Что это время прожито мной зря...
К тому же, всё, что ты переживаешь,
Лишь только сам, с собой наедине,
- Уносится..., и ты всё забываешь,
И не возникнет никогда, нигде...
В истории немало кривотолков,
Невольных, или, часто, - под заказ...
Чем больше фактов, - менее уловок,
И меньше будет после лживых фраз...
Поэтому – пишите..., - о себе ли,
О людях, о деревне, о стране...
Чтобы потомки знали, разумели,
Всю правду о тебе и старине...