Вечер, плюйся дождём, чёрный боров,
В странный омут его повело...
А под ним океанные воды,
Он устало залёг на крыло.
Тьма же белые крылья кромсает,
Время ран уязвлённой души.
Чернота их дробит и кусает,
Сколько в этих полях полегло...
И болезненной ранкою в ряби
Высота -- не исправит причин...
Вечер, вей... в этой грязной хляби
Чистота бесприютных вершин.
Его долог полёт, время -- нервы.
Душ ожоги дождём не латать.
В атмосфере горит он не первый,
И не первый стремится летать...
Есть увечия в нём, чёрный боров,
В рану-омут его повело.
А под ним океанные воды,
И горит, словно факел, крыло...