Прокляни день своего рождения
И умри, надышавшись прохладой.
Что за дьявольское наваждение?
Говорят, есть какое-то завтра.
Но "какого-то" мне и не надо,
Пусть "каким-то" живёт без меня.
В сердце пепел и чувство утраты,
И последнее следствие дня.
Говорят, всё наладится скоро,
Говорят, неизменного нет...
Не спешу я со всем этим спорить,
Но предвижу последний ответ.