всё, что есть у меня - это слово,
долгий август в преддверии сентября.
пара спичек, дающих огня.
я б и сам не желал тебе ничего такого,
никого такого,
был бы это не я.
я рву листья календаря.
будто нет ничего для меня святого.
будто нет вообще ничего святого,
кроме тебя.
разве что-то может быть проще, Адель?
я скрываю тебя чужим именем.
я не знаю ни как, ни на что Бог нас выменял,
сделав так, что
куда я теперь?
я стучусь к нему в дверь,
чтобы просто сказать спасибо.
верь мне, солнце моё, просто верь.
я хочу тебя видеть счастливой.
что тебе рассказать?
даже если реальность стала как-то едва различима.
даже если однажды самих нас всё это убьет…
всё, что хочется -
стоя на трапе, знать,
что осталась хотя бы одна причина,
для того, чтобы сесть в самолёт.
и ни одной, чтоб хотелось обратно.
ладно?