Жизнь - пуля, поле, пыль.
Бессмысленна, жестока.
И толи небыль, толи быль,
Пройдёт в мгновение ока.
Оглянешься и нет её.
Один лишь ветер гонит прах.
Что раньше числилось МОЁ,
Сожмётся горсточкой в кулак.
Заплакать поздно, нет и слёз.
Глаза мутнеют, как стекло.
А всё про всё сожрал склероз.
Язык один, как помело,
Взывает, просит. Что? Зачем?
Бормочет, повторяя фразу:
"Напрасно пыжился, всё - тлен.
Приди конец не больно, сразу..."
Но пуля, поле, даже пыль.
К твоим стенаниям бездушны.
Свистит она, растёт ковыль,
А пыль забьёт глаза и уши.