Осень. Сентябрь. Тихий шорох листвы.
Только машины шумят без конца.
Где-то вдали силуэты видны,
Но в них, увы, не рассмотришь лица.
Кто-то, задумавшись, плавно идет,
Я в этой плавности мысли читаю.
Кто-то, давно потеряв всё, живет,
Прошлое в памяти вечно листая.
Кто-то погряз в море личных забот,
Щупая пульс на холодном запястье.
Осень, для многих, - рожденье невзгод,
В ней почему-то не чувствуют счастья.
...Странно поэтом быть и нелегко,
Денно и нощно людей созерцая,
В души смотреть сквозь большое стекло,
А на пейзаж посмотреть забывая...