Старый урожай...

    
                Руками  собираю старый урожай,
                Уж сколько топчет осень пропалая,
                Уже не сладкий вкус-не смех
                А просто равнодействие порхает...
               
                Дома глядат кругом -так радостно не отворят,
                Все больше спит тепло на коврике проходном,
                И кресло так выделывает Грусть,
                Что о седение твердишь как будто бы о богоугодном..

               
                И хочется о чём то календарь спросить ,
                Как многотомный древний вестник,
                Скажи ты чей наместник...
               
                И ветер створы отворит-,
                Листок с просветной цифрою взметая,
                Твердит я тоже бы хотел бы быть,
                Лишь только нежностью прекрасной мая...

                ( на ломанном испанском...)
                Por las manos recojo la cosecha vieja,
                cuanto el otono  Pisotea  ,
                No hay gusto dulce y la risa,
                y el engano del otono veo...
               
                Calor  hay dormido so'bre el tapiz,
                Las casas miran con tristeza,
                Donde la calle del verano,
                ...El fruto viejo en la mano...
               
                Como el libro de muchos volumenes-
                Apetece preguntar el calendario...
                Ti cuyo observador?
                Tus ojos -la ventana...
               
               
                Y el viento de la cortina abrira,
                Folio de papiel sintiendo
                ... Voy a tener amistad con el mayo...