ты пишешь, и мир замирает в рассветном дыму.
щурится юное утро розовощёкое.
чувство – ещё одна строчка, и я пойму
что-то далёкое.
в чём одинаковы все – и наши, и древние.
Стикс утекает к востоку. блестит на солнце.
падают с неба стихи – ослепительно белые.
каждое слово голубем в грудь
бьётся.