Сюжеты избитые, мы делим мир на части,
С глазами красными, печальными, изначально.
Кого-то теряем, кого-то встречаем,
Годами мечтаем о чем-то напрасно.
Что снится нам, о чем вздыхаем,
В изнеможении, до седины в висках,
О чем забыть не можем или сразу забываем,
Прячем мысли со слезами на глазах.
Скажи, о чем поют птицы, молчат лица?
Нам одинаково не дано это понять.
Пустые строчки на пожелтевших страницах,
Столетиями пытаемся разобрать.
В закате ласковом, видим много красного,
Опасного. Подливаем масло в огонь.
Слишком поздно ценим все прекрасное,
Держа чью-то, уже чужую ладонь...
Почему вечное и беспечное
Лишь изредка встречами обеспечено?
Почему из всех ситуаций бесконечных
Мы выбираем худшую, что душу нашу калечит…