Жил да был один поэт.
Был он лысый. Но брюнет.
И от этой нестыковки сочинял коряво бред.
Мог бы кажется про лес,
Про сияние небес.
Но, как всякий недалёкий, он в политику залез.
Там, конечно же беда, всё не то и не туда.
Он рифмует правду-матку, а выходит лабуда.
Президент ему - не тот, не подстать, не идиот,
По всему видать ворует, ест варенье, пьёт компот.
Строит виллы и дворцы, и кругом лишь подлецы,
Ездют в Лондон и Антверпен, жрут лепёшки из мацы.
Сам то "голый как сокОл", а работал, словно вол,
Значит снова нестыковка, вот и бьётся он о стол.
Разошёлся наш трибун: "Я их всех повы..бу, чтобы правда воссияла ".
Замышляет, типа, бунт.
Только весь его запал в этих строчках и пропал,
И пошёл чудак за пивом.
А на Кремль идти не стал.