Восемь вёсен хвосты отбросят,
восемь шкур сам с себя спустишь,
в темно-русых приветив проседь, -
а в постели все та же пустошь.
Подмигнет проститутка-Макошь:
"Эй, нуждаешься в урожае?"
Восемь вдов твоих вышли замуж,
тесто месят, детей рожают.
А тебе - восемь пуль в обойму
да девятую в ствол - на всякий.
"Нажимай, нам уже не больно!" -
сколотили октет русалки,
нежить памяти. В чистом поле
ты один - сам себе - воин,
недоправедник полуподлый
с набекрень, ой-ли, головою.