Чем тебе бредится в тихом твоем октябре?
Рыжим, видать, невозможно без беса в ребре,
и подтверждение этому - здешняя осень.
Небо так низко, что чуешь: не сдюжит хребет
глыбу ответа на семь риторических бед,
внутренний стержень надломится, вздыбятся оси
координат, пустырями прошив материк...
(Где эта глупая птаха? Направь, Метерлинк,
к недостающим деталям вселенского "Lego"!)
Небо взахлеб по-вороньи тебя материт,
пряча за пазухой гибельный метеорит:
мол, катастрофы масштаба песчиночьих эго
не соразмерны его вездесущей дыре!
(Грезит лассо о заоблачном поводыре).
За воротник склянку "топлива" враз опрокинув,
дворник ретивый метет все бодрей и бодрей -
видя, как корчатся листья на смертном одре,
хочется взять пистолет и пальнуть ему в спину.
2012