*
каждая булка ломается поперёк.
язык умирает, когда умирает его носитель.
во мне умирает русский, дайте той смерти срок.
мойра гремит костями над тонкой нитью.
есть вещи, которые стоило бы любить,
только любовь не находит тепла гольфстрима.
нас призывают отважно и смело плыть
и говорят об огромной пользе экстрима.
плывите, нам говорят, гребите доской.
только на берег нельзя, это сразу ясно.
стою по горло в воде с вытянутой рукой
в небо протянут мой заграничный паспорт.
*
в этом краю чуть раньше заходит солнце.
в этом краю говорят немножко иначе.
знаю о том, что чужое легко даётся,
Москва не верит слезам, а Варшава не плачет.
наше гестапо в нас, не ищите рядом.
не виноват лишь тот, кто ещё не жил.
хожу по чужой земле королевским садом,
читаю чужие буквы с чужих могил.
в этом краю немного попроще люди,
чуть посложнее – история и судьба.
в целом и общем измены большой не будет.
во мне умирает русский, не поднимая лба.