Осень сопливая давит на психику
стылой туманностью скучных рассветов,
запахом сырости сдохшей органики
мимо меня проскочившего лета.
Музыка выцвела в "соньковском" плейере
и в философию — даже не лезу.
Жрёт моё сердце засранка апатия,
да на руках воспалились порезы.
Гной из них жёлтый, как всё здесь осеннее,
капает прошлостью в склизкое время.
Сизое небо дождём прикасается
к старому телу уставшего зверя…