Портрет художник красным рисовал карандашом.
В портрете том вся страсть его горит неистовым огнём.
В одежды синей глубины одета огненная Муза.
А он сейчас как есть Пигмалион -
Вдыхает собственный в неё свой сон
И жаждет её звука простоты
что эхом отдаётся из его мечты,
такого странного, но верного союза.
Он здесь, чтоб научиться ноты первые распознавать в сокральности многоголосий звука.
Ему без этих нот теперь не жизнь а только неосознанная мука.
Портрет нарисовал художник кроваво-красным цветом.
В портрете том вся страсть его сияет пожирающим и
Возрождающим огнём, воспетая пером поэта.
Вуалью синей дымки прикрыта огненная Муза...
Но вот секрет:
Лишь стоит пред портретом зажечь кровавый красный свет,
как остаётся лишь одежд её глубокий синий цвет.
А стоит мне направить луч из синего глубокого огня,
Страсть неприкрытой наготой, бесстыдством начинает течь
с когда-то белого, самим художником подобранного полотна.
Собою заполняя всё пространство вкруг меня.