Ночь, фонари – вот и крои про них, а
эти стихи на вырост тебе, портниха:
строчка фалдит, сползает метафор рюш.
Боль твоя без купюр уместится в хокку.
Холь ее, холь, от силы вершок в холке,
волком, не волком – выходишь к январю
поводыря, не внемлющего дрессуре.
Верь ему слепо. Следуй за ним и сурдо-
переводи – себе же – беззвучный вой.
Сядете рядом у новогодней елки –
ты и фантом – косая сажень в холке,
и серпантин повиснет над головой.
А не откормишь к елке – нацепит маску,
волка, не волка, лишь бы тираж не массов:
где ты найдешь вторую такую боль?
Нянчи ее, качай колыбель сердца!
Нынче повсюду ночь, и все волки серы...
...только не тот, который зачат тобой.
2010