истина не со мной.
так странно, что не со мной.
белая комната тонет в серой зиме.
дети пьют по одной,
ходят за очередной,
считают гроши в уме.
гляжу на их руки – белые, как фарфор.
сыплется в снежный ворс
зола сигарет.
они, наплевав на маму и светофор,
накинуть себе стараются
пару-тройку лет.
но что-то в их взгляде приковывает к земле,
протуберанцы в зрачках
вызывают дрожь.
как будто летит над нами
женщина на метле,
голая по-булгаковски –
и её уже не спасёшь.
так странно – теперь это с ними, а не со мной –
когда из парадной первым выходит дым,
и следом мальчишка, дурачась, вперёд спиной
врывается в зиму, и истина – вместе с ним.