Не верится, что так произойдёт:
Осенним утром в луже хрустнет лёд,
Поддавшись торопливому движенью,
И разобьётся неба отраженье,
Которое никто не соберёт…
И долго будет в воздухе витать
Шуршанье листьев, словно чей-то плач,
Подавленные, скомканные всхлипы…
Не верится, что к осени привыкнем,
И что не страшно будет привыкать…