Я думаю- а зачем всё. И все.
Зачем мы здесь, если все равно все умрут?
Здесь есть какая то тайна. Может её знают очень старые люди? Или наоборот те, кто только родился?
Раз детей дает бог может он им говорит эту тайну только они её потом забывают.
Вот если я все равно умру, может мне надо что-то сделать, такое очень героическое, чтобы все потом вспоминали и жалели: " ах, какой человек умер. Не какая-то божья коровка."
Хотя, если подумать, коровку тоже жалко. И кошку Зайку. И утенка, которого коршун утащил.
А вот как это- умереть?
Бабушка говорила, что когда умирают- ничего не чувствуют и не видят.
Когда я сплю я тоже ничего не вижу. И, может, даже не чувствую. Говорят же, что пушкой не разбудишь.
Странно это все. Вот жил- жил человек и в одночасье помер.
Нет, некоторые конечно долго хворают. Мучаются даже. Чем так, лучше уж в одночасье.
А как своих- то жалко...
Вот ты помер, лежишь себе и тебе уже всё всё равно, а они по тебе убиваются.
Как мол они теперь без меня. Жалко своих.
А еще жалко зимой помирать. Зимой хорошо. Санки, новый год, рождество. Крещение. масленица.Снежки. Красота
И весной жалко. Тает все. Ручьи бегут. Птицы кричат как сумасшедшие. Пасха весной. Троица опять же. Сок березовый. Травка первая.
И летом только дураки умирают. Летом же самая жизнь! Столько всего хорошего всего даже не упомнить.
И осенью как умирать? Все кругом щедрое спелое хлебосольное. Золотое да красное. Всего вдоволь. Живи не хочу.
Неет. Пусть дураки помирают.
А я не стану. Убей бог не стану.
Пойду бабулю уговорю не помирать. А то заладила: старая я, помирать пора.