да не хочешь спасаться,
себе не ври.
тебе чтоб осколки, бури и январи.
чтоб стрелы пронзали тело,
на подъязычном нерве была игла.
вот тогда ты чувствуешь, что жива.
да не ври себе, никаких «любовь».
никаких «навечно», прогулочек по ночи,
только тогда пробирает тебя насквозь,
когда окружают, ножики наточив.
появляется верный, ведёт вперёд,
такая, гляди, сбываемая мечта.
но тебя ничто так бешено не берёт,
как крик безысходности,
как закушенные уста.
это, знаешь, вставляет всех от своих причуд.
кому полюбить, кому фена и порошка,
а тебе – чтоб жизнь на шее затягивали, как жгут,
чтоб с тоскою тягучей выпить на брудершафт.
это пульсом в тебе дрожит, поддаёт заряд.
ничего тебя не вставляет, помимо боли.
только когда поджигаешь себя изнутри,
полыхает огонь в глазах.
тайлер дерден уйдёт от тебя довольным.