В общем, ему все равно, какая погода.
В небо не смотрит, из дому выходя.
Он от природы - человек перехода,
а не дождя.
Впрочем, основа та же.
Под землю с воли
по траекториям праха, персти, пыльцы
те же нисходят –
клерки, торговцы, воры
и певцы.
Дедушка Дарвин хмурится –
но простит,
что в обезьяньих путаясь генокодах,
мы тяготеем к роду подземных птиц
с ветки на ветку скачущих
в переходах.
С умыслом выжить, страху наперекор,
бродит, пузырясь, мутирующая масса,
дремлет по ходу –
но скоро на переход,
на кольцевую или одну из хорд
круг эволюции режущих, точно масло.
- Да, дорогая. Нет, не там и не здесь.
Я где-то между –
до самой старости с детства.
То есть, я в переходе, но сеть здесь есть,
как и везде теперь. Никуда не деться.
Он переходит –
с мата на инглиш, с винды на мак.
С чипом в крови, он больше не платит налом.
Он бета-версия. В линзах безглазый мрак.
И капюшон аутиста натянут на лоб.
Он персонаж, прокачанный для броска
с борта на борт очередного судна.
Цель есть движение –
правит канон абсурда.
А по конечной накатывает тоска –
это пустое, дорога к ней не близка
по переходам - куда-то туда отсюда.