Здесь вечер полотняных гончаров
И журавлей недышащая тризна.
Наверно это лучший из миров,
Рожденных в результате катаклизма.
Там ты стоишь у мраморных колонн,
Как времени звучащая трахея,
И смотришь на раскрытый стадион
Весь в раскаленных отблесках шалфея.
И кожа неба смята и груба,
И птичья стая солнце раскрошила.
И я лечу как воздух сквозь тебя,
Но горла нет у этого кувшина.