Сам себе казался я таким же клёном,
Только не опавшим, а вовсю зелёным...
С. Есенин
Года уносятся, листая
Тебя, как книгу... не сломлён.
Горит лампадка золотая
В лесу холодном -- жёлтый клён.
Ты не надломлен, не запятнан,
Но грустен, жизни уступив.
И по его ладони пятна
Как капли крови, проступив.
Ты был до горечи влюблённым,
Теперь разорван от обид.
Он сорван был ещё зелёным,
И ветром яростным избит.
И в пасть раскрытую земную
Он рухнул, жёлтый хризолит.
И ночь сменяет ночь другую,
А ветка сломана, болит...
Я выйду в поле ночью чёрной,
В осенней горечи, дыму,
Найду тот клён несбережённый,
И эту ветку обниму...
За всё, что было, и горело,
И меткой чёрною ожгло,
И раной красною болело,
И жабой в грудь твою легло...